Oberlausitz-art

Oktober – Eine Erinnerung an das Ende der 80iger Jahre.

Ein Kapitel aus dem Roman „Flügel zitternd im Wind“.

Der Schauspieler

Die letzte Theatervorstellung vor der Sommerpause. Ein Schüleranrecht.

Ein letzter Theaterbesuch für die Abiturienten.

„Die Legende von Paul und Paula“ stand auf dem Programm. Nach dem erfolgreichen Film gab es nun eine Bühnenfassung.

Eine prickelnde Spannung als sich der rote Samtvorhang langsam öffnete. Die Bilder auf der Bühne, eine Flucht aus der Wirklichkeit in die Welt der Träume. In dem Drama sah sie ihn zum ersten Mal. Die Bewegung des schmalen, fast noch jungenhaften Körpers, die der Hände. Sie hörte seine Stimme. Es war, als ob er die Worte entkleidete. Manchmal schlichen sie sich nur ganz behutsam aus seinem Mund heraus – klangvoll, weich. Dann wieder dröhnten und polterten sie über den Bühnenboden.

Er, Student an der Schauspielschule im letzten Studienjahr, spielte den Paul so genial, so zu Herzen gehend. Sogar die ewigen Störenfriede saßen gebannt auf ihren Plätzen. Sie hatte, wie alle ihre Mitschüler, eine Rose mitgebracht.

Der Direktor der Schule und seine Schüler wollten dem Ende der Spielzeit – der letzten Vorstellung –- einen Akzent setzen. Ein Dankeschön an die Schauspieler. Die Blumen sollten am Ende, wenn sich der Vorhang ein letztes Mal öffnete, auf die Bühne geworfen werden.

Ihr Herz flattert erneut bei den Erinnerungen an jenen Abend: Sie hatte sich, als der Vorhang endgültig fiel, hinausgeschlichen, wartete mit ihrer roten Rose am Bühneneingang auf den Hauptdarsteller, und als er kam, war sie mutig auf ihn zugegangen und hatte ihm die Rose überreicht. Der Schauspieler hauchte einen Kuss auf die Blüte, schaute sie an:

»Danke Paula.« Ein blitzlichtartiges Strahlen in seinen Augen. Hatte er sie wirklich Paula genannt? Sie spürte heute noch das prickelnde Gefühl und die aufsteigende Röte in ihrem Gesicht.

Herbst 1989. Jahre waren vergangen. Er war wieder da.

Eine Gastrolle. Er spielte den Wang in Brechts Schauspiel: Der gute Mensch von Sezuan. Die Karten für die Schauspielpremiere waren schon seit Wochen ausverkauft. Das Theater war bis auf den letzten Platz gefüllt. Ein Knistern in der Luft. Ihr Herz flatterte. Sie hatte wieder eine Rose besorgt, diese sorgfältig in Seidenpapier gewickelt, in der Garderobe hinterlegt. Der Vorhang öffnete sich. Das Programmheft lag aufgeschlagen auf ihrem Schoß. Sie hatte seinen Namen gelesen und wollte in ihre alte Rolle schlüpfen, die des verliebten Teenies, aber es war viel Zeit verstrichen. Ihr Schauspieler hatte das Jungenhafte verloren. Er strahlte eine Reife aus, die sie auf ganz andere Weise faszinierte. Mit großer Hingabe spielte er den Wang in Brechts Stück. Sein Dialog mit den Göttern:

»… oh, du schwacher Mensch. Wo Gefahr ist, denkt er, gibt es keine Tapferkeit!«

Mit einem Glas Sekt drängte sie sich in der Pause in eine Ecke des Foyers. Sie suchte einen Ort der Stille, in dem die Gedanken ungehindert fließen konnten. Nach der Pause ließ sie sich in den roten Schalensessel fallen und blätterte nervös in ihrem Programmheft, der Vorhang öffnete sich wieder. Die Götter erschienen Wang im Traum. Wangs Stimme ließ sie erschauern. »Der einzige Ausweg wäre aus diesem Ungemach, Sie selber dächten auf der Stelle nach.«    Und dann der Epilog: »Verehrtes Publikum, los, such dir selbst den Schluss, es muss ein guter werden …«

Eine bisher ungekannte, geeinte Lautlosigkeit im Saal, erst dann folgte ein lang anhaltender, tosender Beifall.

Der Vorhang war gefallen. Stille. Sekunden einer Ewigkeit vergingen.

Ihr Schauspieler trat noch einmal vor den Faltenwurf aus rotem Samt, auf den schmalen Grat von Bühnenrand und Vorhang:

»Wir eröffnen unseren Dialog mit der Regierung unseres Landes mit konkreten Vorschlägen und Forderungen …«

Forderungen, das war sehr gewagt! Ihr wurde ganz heiß. Forderungen auf Transparenten in einer riesigen Menschenansammlung auf der Straße waren etwas anderes als die einer kleinen Gruppe, aus dem Mund eines einzelnen.

Jedes gelesene Wort fiel aus seinem Mund, wie ein schwerer, kalter Stein. Kein Beifall, aber Zustimmung lag spürbar in der Luft, Bewunderung auch. Und eine Bangigkeit, die jeder einzelne Theaterbesucher in sich einschloss und speicherte. Hinter der Bühne war es ihr wie damals. Ein Glanz des Erkennens, des Erinnerns in seinen Augen: »Du? Wie lange ist es her, zwei Jahre oder mehr? Das Leben hat dich schöner werden lassen«, es sollte wohl ein Kompliment sein. Sie sah seine müde Haut, eine steile Falte auf seiner Stirn. Dann sah sie seine flatternde Unruhe und die Kehle wurde ihr eng, als sie seine brüchige Stimme hörte, sperrig wie Stacheldraht:

»Meine Bühne wird wohl jetzt eine andere werden. Ich lerne die Rolle des Inhaftierten, der die Gesetze und die Verfassung unseres Landes bis in jeden einzelnen Paragrafen im Kopf haben muss, um mich gegebenenfalls selbst verteidigen zu können. Verstehst du das?« Sie schaute ihn hilflos an. Die großen Gefühle fielen in sich zusammen. Sie trug seine Worte hinaus in die dunkle Herbstnacht.

Als sie auf die regennasse dunkle Straße hinaustrat, glaubte sie, mehrere Polizeiautos hinter der Buchenhecke zu erkennen, aufmerksam wie Raubvögel, die lauernd ihr Beutefeld überblicken.

Einen Monat später, die Erinnerung an die Theateraufführung ist noch spürbar nah in ihr und doch wie außerhalb jeglicher Zeit:

Mit aufgebrochenen Grenzen soll etwas zusammenwachsen.

Ein Beben in der Zeit. Ihr Schauspieler ist frei, seine Stimme schallt über den Theaterplatz mit neuer Kraft. Es fliegen Worte durch die Luft – mikrofongesteuert – und bleiben zwischen den Häuserwänden hängen.

Menschengruppen, in bisher schwer durchschaubaren Beziehungen zueinander, führen Gespräche und jeder lernt jeden nun anders kennen.

Dann steht ihr Schauspieler eines Tages vor ihrer Wohnungstür, für einen Augenblick ist sie wie gelähmt. Sein Lächeln ist weder das von Paul, noch von Wang, es ist das Lächeln, in das sie sich schon damals verliebt hatte. Wie viele Türen hat dieses Lächeln aufgestoßen? Einen Augenblick ist der Gedanke in ihr, dann überlässt sie sich dem Ansturm auf ihren Körper, ein Zittern, das von Sekunde zu Sekunde stärker wird. Seine Umarmung ist sanft und warm und im Nacken kitzelt eine Rose, rot und duftend.

Als sie sich voneinander lösen und er mit einer Unsicherheit in der Stimme fragt: »Kann ich bleiben?«, spürt sie ihr Herz wie einen weichen Schwamm oben in ihrer Kehle. Es ist ein warmer Sommerabend und sie sitzen bis lange nach Mitternacht auf dem Balkon. Er erzählt von neuen Worten, die wie bunte schillernde Seifenblasen vom Westen herüberschwappen.

»Die einzigartigen Worte der deutschen Sprache sind in Gefahr.

Die Wortspiele auf der Bühne … Wer will die jetzt hören? Wer will von Paul und Paula hören und deren Legende? Oder von Brecht?«

»Ich«, sagt sie zärtlich. »Du bist mein Wang!« Sie will aufheitern und schafft es doch nicht. Ihr Schauspieler kann erst seine Trauer abstreifen, als er neben ihr liegt, seinen Kopf in ihrem Haar vergraben. Und irgendwann hat er sich in ihren Armen weit weg geschlafen. Sie atmet den warmen Duft seiner Haut und findet noch lange keinen Schlaf.

Der Morgen hat die Stadt mit Sonne überschüttet. Sie führt ihren Wang durch die Straßen, die er nur vom Theater aus kennt.

Die schöne Altstadt. Sie liebt ihre Stadt. Die alten Gassen, die Stadtmauer, die Türme, den Dom.

Sie verweilen einen Moment lang im Eingangsbereich des Theaters.

Wie wird ein neuer Spielplan aussehen?

So wie das Markttreiben vor ihnen?

Sie versucht, ihren Wang von schwarzen Gedankengängen abzulenken und zieht ihn zum Marktplatz hin.

Auf dem Platz vor dem Rathaus herrscht reges Treiben.

»Das Rathaus mit der großen Sonnenuhr aus dem 17. Jahrhundert …«

Mit einem Wortsprudel aus Geschichtszahlen und Architektur hat sie ihn unter den Rathausturm geredet. Erst jetzt merkt sie, dass ihr Schauspieler unkonzentriert ist. Die Worte, die aus ihrem Mund weitersprudeln wollen, bleiben auf ihrer Zungenspitze hängen.

Ihr Schauspieler schaut mit stumpfen Augen. Einheimische Händler, Bauern aus den umliegenden Dörfern bieten aus eigenem Anbau ihr Gemüse an. Ein Obststand mit Äpfeln und Birnen.

Der Besitzer eines himmelblauen Trabants hat seinen Kofferraum zum Gemüsestand umfunktioniert. Unter seiner hochgeklappten Hecktür bietet er Zwiebeln und Tomaten an, liebevoll sortiert nach Größen.

Niemand nimmt Notiz davon. Ihr Rathaus verschwindet hinter einem großen bunten Zelt, in dem aufeinandergestapelte Bananenkisten winken.  Eine Menschenschlange drängelt und schiebt. Sie blinzelt unauffällig aus schmalen Augenwinkeln zu ihrem Wang hinüber.

Aus einem Lautsprecher unterhalb des Rathausturmes dröhnt Schlagermusik: Eine neue Liebe, ist wie ein neues Leben …

Aus „Flügel zitternd im Wind“, Roman  ISBN : ‎ 978-3750428904,

auch als E-Book erhältlich, überall wo es Bücher gibt!

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Im September nimmt meine Protagonistin aus dem Buch „Reisen, um zurückzukehren“

euch mit zu einer Radtour an der Donau entlang.

Eine Urlaubsfahrt mit Erinnerungen an eine Zeit, die Wunden hinterlassen hat,

aber in der schönen Natur mit einem lieben Menschen an der Seite heilend wirkt.

Von West nach Ost – von Passau nach Wien

Warum kommen ihr gerade jetzt die Erinnerungen an zurückliegende Zeiten?

Sie legt sich auf das schmale Bett, verschränkt die Hände hinter dem Kopf, starrt zur Kabinendecke. Peter hat die Fahrräder an Deck abgegeben und sortiert jetzt alle Kleidungsstücke in den Spind. Dann liest er ihr aus dem Reiseprospekt die zu erwartenden Fahrradetappen vor.

Es rauscht, rattert und schaukelt. Eine Schiffsfahrt auf der Donau hat sie sich ruhiger vorgestellt.

»Es ist ein russisches Schiff, angemietet von einem westlichen Reiseunternehmen. Wir machen eine Donau-Radtour mit einem fahrenden Hotel auf dem Fluss, und keine luxuriöse Kreuzfahrt«, argwöhnt Peter.

Ihre Kabine liegt am Anfang des schmalen Ganges. Große Rohre an der Deckenwand weisen den Weg zu Duschräumen und Toiletten. Sie schwankt hin und her.

Peter stört es nicht. Er bewegt sich galant durch die Gänge hin zum Speiseraum. Es wird ihnen ein Tisch am Fenster zugeteilt, unweit vom Buffet. Der Speiseraum ist prunkvoll eingerichtet, von einem Kronleuchter erhellt. »Typisch russisch«, meint Peter.

»Woher kennst du russische Kultur?« Die Betonung liegt auf du.

Peter fürchtet sicher, dass sie jetzt wieder von ihrem Schüleraustausch in Moskau anfängt.

Aber es kommen ganz andere Gedanken in ihr hoch …

Als sie sich beide am Tisch gegenübersitzen, der Kellner ihnen den Wein eingossen hat, erklingt über ein Megafon die Stimme des Kapitäns. Er begrüßt alle Urlauber, wünscht einen angenehmen Aufenthalt an Bord und einen schönen Urlaub an Deck des Donauschiffes: »Sie können den Abend bei Musik und alkoholischen Getränken ausklingen lassen. Am Morgen beginnt ihre erste Fahrradetappe. Wir fahren mit unserem Hotelschiff nebenher und das Schiff erwartet Sie jeweils am Abend wieder an Bord.«

Peter prostet ihr zu: »Warum schaust du so ernst?« Ohne seinen fragenden Blick von ihrem Gesicht abzuwenden, ist ihr klar, dass sie reden muss.

»Du willst wissen, warum ich so melancholisch gestimmt bin. Hast du in Passau an der Touristeninformation das Plakat gelesen: Tor zur Freiheit – wir gedenken an 25 Jahre Mauerfall.

Ich habe dir nie davon erzählt. Ich war damals dabei, als die ungarische Regierung es Anfang September 1989 möglich machte, über Österreich aus der damaligen DDR in die Bundesrepublik einzuwandern. Mit Freunden, einem Rucksack und viel Angst im Rücken war es uns gelungen, in den Westen zu kommen. Im Passauer Land hatten wir als Geflüchtete erstmals seit dem Mauerbau wieder bundesdeutschen Boden unter unseren Füßen. Für uns war diese Region das Tor zur Freiheit.«

»Ach, deshalb bis du so still und ernst. Ich wusste  nicht  …«,  er  räuspert  sich  nervös,

»das ist doch Vergangenheit! Und welch ein Glück für mich, ich hätte dich nie kennengelernt. Komm, vergiss es und freue dich auf unseren Radurlaub, okay?«

Sie lassen ihre Gläser klingen, ein letzter Blick auf Passau, die Türme, den Stephansdom, die Dächer der Altstadt. In der Kabine kann sie entspannen. Peters Lippen tasten über ihr Gesicht. Ihren Kopf zwischen seinem Ellenbogen, auf seiner Brust gebettet, liest er ihr aus dem Reiseführer vor.

Am nächsten Tag bekommen sie ihre Fahrräder und Radtaschen zugeteilt, und die erste Etappe beginnt. Man ist sich selbst überlassen, muss sich nicht gleich mit dem Radfahrerpulk fortbewegen. Sie lassen die Radler davonbrausen, setzen sich auf eine Bank unter einen Ahornbaum und genießen erst einmal zu zweit die morgendliche Stille.

Peter nimmt ihre Hand in seine: »Du bist immer noch mit deinen  Gedanken in der Vergangenheit?«

»Ich habe damals mein Elternhaus verlassen und meine Geschwister, nur um meinem Freund, meiner ersten Liebe, zu folgen. Er, der von Wohlstand, Freiheit, Glanz und Glimmer faselte, ein Jahr mit mir im Flüchtlingslager hauste, ist dann in der Drogenszene gelandet. Meine Eltern haben mir meine heimliche Flucht nie verziehen.«

»Sieh einmal auf das Wasser. Der Fluss, er fließt langsam immer gen Osten, und wir begleiten ihn jetzt«, sagt er tröstend.

Sie geht ihren Erinnerungen nach, vor allem in Bildern. Alle Bilder sind vom gleichen Grau, ärmer an Kontrasten als am Morgen. Sie überfliegt eines nach dem anderen, so wie man die Seiten eines Buches durchblättert, das man zu Ende lesen muss.

Sie atmet tief ein und aus: »Komm Peter, wir fahren los.«

Rechts des Weges die glatte Fläche des Flusses. Links die grünen Wiesen mit Farbe bestückt, Raps, Löwenzahn, Sommergras.

Nach einigen Kilometern sieht sie in der Ferne einen Maschendrahtzaun, der sich in unendlicher Weite über Wiesen und Äcker hinzieht. Als sie in Zaunnähe kommt, steigt sie abrupt vom Rad, Peter kann gerade noch zeitig genug bremsen. »Was ist los?«

Sie stellt das Fahrrad ab, läuft über die Wiese zum Zaun, streicht gedankenverloren über den Maschendraht. Eine Hand berührt eine Zaunsäule, die andere Hand hängt lose herab und sucht das Loch im Zaun. Man hatte sich geschickt und schnell durch das Schlupfloch geschoben.

Sie war an dem Maschendraht hängengeblieben. Alles rannte weiter, niemand blickte zurück.

Sie sah sich schon verloren. Im Nichts hängend, den Tod vor Augen.

Irgendwann kam ihr Freund zurück und rettete sie.

Sie lehnt den Kopf gegen eine Säule, bis sie erkennt, dass die Zäune nicht mehr dieselben sind.

Alle Erinnerungen, alle Hoffnungen, Ziele und Ängste, die sich auf eine unbestimmte Zukunft gerichtet hatten, sind nicht mehr von Bedeutung. Sie nimmt ihr Fahrrad:

»Wir können weiterfahren. Alles okay!«

Nach sechs erholsamen und aktiven Tagen steht Wien auf dem Plan.

Das Schiff fährt ohne Pause nun auch nachts, seinem Ziel entgegen.

Eine Nacht, in der sie kaum Ruhe finden. Unter ihren Betten lärmt und kracht es aus dem Maschinenraum. Das leichte Säuseln des Wassers und die Stille werden plötzlich durch ein Hämmern und Klopfen unterbrochen. An Deck sind die Arbeiter aus dem Maschinenraum im Einsatz. Das Oberdeck muss abgebaut werden, damit das Schiff die Schleusendurchfahrt passieren kann. Russische und ukrainische Laute dringen an ihr Ohr.

Erinnerungen an ihre Schulzeit und acht Jahre Russischunterricht:

»Habt ihr in der Schule auch  Russisch  gelernt?«

Peter fasst sich an die Stirn: »Hier im Gehirn sind nur englische Vokabeln drin, und diese sehr bruchstückartig. Mit mir kannst du nicht nach England oder Russland fahren. Ich war nie ein Sprachgenie.« Ihm scheint seine spontane Aussage peinlich zu sein, er stürmt nach oben:

»Ich schaue mir mal an, wie russische Schiffe und ihre Besatzung funktionieren.«

Am letzten Abend gibt es auf dem Schiff eine Abschiedsveranstaltung.

Das gesamte Schiffspersonal hat ein Programm einstudiert.

Zunächst stellen sich alle noch einmal den Gästen persönlich vor.

In gebrochenem Deutsch erfahren die Urlauber, dass die Reinigungskraft und Toilettenfrau eine Gesangsausbildung hat und vor Kurzem noch Opernsängerin am Kiewer Schewtschenko-Opernhaus war. Zwei Arbeiter aus dem Maschinenraum, eigentlich Schriftsteller und Schauspieler, führen ein kleines Theaterstück auf. Der Barkeeper, der sie an Deck alle immer freundlich bedient hatte, spielt auf seinem Saxophon.

Alles ist eins: Musik, Dichtung, Raum, Licht, Bewegung – ein künstlerisch brillantes

Zusammenspiel. Das harmonische Miteinander des Personals ergibt für sie alle einen Sinn, der tiefer wirkt, als das bloße Nebeneinander.

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„Alle Wege führen nach Rom“, ein bekanntes historisches Sprichwort. Es soll wohl auf die Antike hinweisen, auf das Imperium Romanum und das römische Straßensystem.

Mein Rat: Bevor ihr eine Rom-Reise antretet, empfehle ich euch diese meine Geschichte,

damit euch nicht Ähnliches passiert …

Eine Reise nach Rom

Alles läuft pünktlich nach Plan. Abflug Berlin. Ankunft am Flughafen Ciampino. Dort steigen sie in den Leonardo-Express, der direkt am Termini Bahnhof in Rom hält. Nur fünf Gehminuten zum Hotel Andreotti. Ein Personenaufzug – Seilzug mit Holzkasten hinter Eisengittern – bringt sie in die Hoteletage nach oben. Für Eva Gruselmomente …, eingesperrt in diesen Kasten. Wie kommt man da wieder heraus? Was ist, wenn man zwischen den Stockwerken hängenbleibt?

Doch Tobias meint: »Wir sind jetzt in der Stadt des Heiligen Vaters, da kann uns gar nichts passieren.« Der Kasten hält, die Tür geht mit ruckartigem Quietschen auf und sie befinden sich an der Rezeption. Eine freundliche Begrüßung, kleine gemütliche Zimmer – für jedes Ehepaar empfangsbereit eingerichtet. Dass die Fenster in einen dunklen, zweideutigen Hof zeigen, findet Eva etwas gruselig. Sehr unklar, was sich unter ihnen zwischen den düsteren Mauern abspielt. Tobias stellt die Koffer auf die Ablage, wirft sich quer über die Betten, die Hände ausgestreckt und atmet tief durch: »Endlich Urlaub.«

Als sie sich frisch gemacht haben, den schweren klobigen Schlüssel in der Rezeption abgegeben haben, warten Gisa und Peter schon ungeduldig vor dem Fahrstuhl.

»Ich steige nicht mehr in diesen Kasten«, ruft Eva und läuft zum Treppenhaus. Neben ihr rattert das Eisengitter nach unten.

Die Morgensonne verströmt ihr goldenes Licht über die Häuser, deren Schatten erste Berührung mit der Straße aufnehmen. Peter entfaltet den Stadtplan und mimt den Reiseführer, führt vom Trevibrunnen zum Park Villa Borghese, zur Spanischen Treppe und zum Abendessen in ein italienisches Fischrestaurant.

Am nächsten Tag geht es zur Sixtinischen Kapelle mit Michelangelos Decke, sein Jüngstes Gericht, sowie die Fresken aus dem 16. Jahrhundert in den Raphael-Räumen werden besichtigt. Ein riesiger Komplex von Galerien, in denen einige der wichtigsten Kunstwerke Italiens ausgestellt sind.

Auf den Stufen vor der Basilika Santa Maria Maggiore legen Gisa und Eva eine Pause ein.

Sie lassen sich auf den Steinstufen nieder, zumal ihnen die Männer abhanden gekommen sind. Peter ist vor einem Uhren- und Schmuckgeschäft hängen geblieben, während Tobias am Najaden-Brunnen mit einem Engländer Konversation betreibt.

»Oh, hoffentlich finden die uns«, meint Eva. »Wenn nicht …, den Weg zum Hotel kennen sie ja wohl.« Sie setzen sich auf die Stufen, teilen sich eine Banane, öffnen ihre Trinkflaschen, und schauen den Tauben zu, die sich mit geblähten Hälsen ruckartig vorbeugen, um vereinzelt Brotkrümel zwischen dem Straßenpflaster zu erhaschen.

»Weißt du noch?« Gisa kramt ganz unvermittelt in Erinnerungen.

»Damals, es war neunzehnhundertneunzig, saßen wir fasziniert auf den Steinstufen vor dem Kölner Dom, schauten auf das Leben vor uns, hatten auch Bananen verkostet und den westlichen Himmel bewundert, der plötzlich auch uns gehörte.« Eva wedelt mit beiden Armen, als eine Taube auf sie zufliegt. »Ja, so etwas vergisst man nicht. Unsere erste Westreise. Wir hatten von einem renommierten Steuerbüro das Angebot erhalten, ein Steuerseminar  zu besuchen. Wir mussten geschult werden, wie das so geht, mit Steuererklärung, Umsatzsteuer, Kredit und so was.« Gisa lacht: »Tja, das war alles vom Westen gesponsert. Und wenn wir ehrlich sind, wollten wir diesen Bürokram gar nicht wissen. Wir wollten die neue schöne Welt erkunden.«

»Und jetzt haben wir unser Deutschland ausgiebig erkundet und reisen durch ganz Europa, von einem Ort zum anderen, von einem Urlaubsziel zum nächsten.«

»Tja…, und unsere Männer haben genug Geld, um im Ausland Einkäufe zu tätigen«, Gisa zeigt auf die gegenüberliegende Straßenseite, wo ihre beiden Herren mit Einkaufstüten in den Händen erscheinen. Als die Männer vor ihnen stehen, ein Strahlen in ihren Gesichtern: »Wir haben ein Schnäppchen gemacht«, sagt Peter und hält eine Papiertüte in die Höhe. Tobias will sie nicht zu lange im Unklaren lassen und zieht eine hellbraune Kunstlederjacke aus seiner Tüte: »So etwas bekommt man bei uns nicht so preisgünstig«, und hält sich die Jacke vor die Brust. Die Frauen gucken sich an: »Ist das jetzt ein Scherz?«

Gisa springt auf, um sich Peters Errungenschaft anzuschauen. »Das kann doch nicht wahr sein, wo hast du das denn erstanden? Kunstlederjacke. So etwas willst du anziehen? Wann? Wo?« Eva klopft sich an die Stirn: »Was hat euch denn dazu motiviert. Sicher eine attraktive junge Dame, die mit graziösen Bewegungen Lederjacken angepriesen hat.« Peter erzählt von einem netten Herrn, der sein Auto mit Lederwaren bepackt, plötzlich neben ihnen anhielt, die Autoscheibe herunterließ  und  seine  Jacken  empfahl. »Ich wollte immer mal eine Lederjacke besitzen. Dreißig Euro. So günstig bekommst du es nie wieder. Der Verkäufer hat die Euroscheine entgegengenommen, die Jacken eingetütet, durchs Fenster gereicht, und schon waren wir glückliche Lederjackenbesitzer.«

Auf den Treppenstufen vor der heiligen Santa Maria Maggiore müssen sie feststellen, dass die Konfektionsgröße nicht der ihrigen entspricht. Zu kurz, viel zu eng und die schlammig braune Farbe macht es auch nicht besser. Eva ist entsetzt. Die Männer schauen etwas beschämt zu Boden. Dann nimmt Peter die Papiertüte, stopft die Jacken hinein, klopft Tobias kumpelhaft auf die Schulter: »Ich schaue mal kurz in diese Kirche. Die Kathedrale soll die bedeutendste unter den zahlreichen römischen Kirchen sein, so habe ich es im Reiseführer gelesen.«

Er, der Kirchenbesichtigungen gar nicht mag, betritt langsam, bedächtig das Kirchenschiff. Nach wenigen Minuten starrt Gisa ins dunkle Innere der Kathedrale, sucht mit schnellen Blicken. Am Ende der Seitenschiffe sind zwei große, mit Fresken reich geschmückte Kuppelkapellen. Sie hat Peters Gestalt entdeckt … Sieht, wie er auf einer Bank seinen Platz einnimmt, den gläubigen Katholiken spielt. Um sich zu bekreuzigen und die Hände zu falten, stellt er die Papiertüten neben sich, kniet danieder. Verharrt minutenlang. Sie sieht noch, wie er sich langsam aus andächtiger Haltung vor dem Altar erhebt.

»Puh, gruselig. Kommt weg von hier, ich ahne, was Peter vorhat«, und zieht Eva und Tobias die Stufen herunter auf die holprige Straße. An der Straßenecke neben einer Litfaßsäule bleiben sie erwartungsvoll stehen, ihre Blicke auf das Kirchenportal gerichtet:

»Die Kirche ist der Jungfrau Maria geweiht, vielleicht freut sie sich über Lederjacken – sie passen ihr sicher.« Sie amüsieren sich, während Tobias in kurzen Schritten nervös hin und her läuft. Urplötzlich ist ihnen das Lachen vergangen. Vom Seitenflügel der Kathedrale steigt Rauch auf. Ein uniformierter Security-Mann erscheint laut brüllend am Eingangsportal. Mit einem Handy am Ohr läuft er vor der Kirchentür hin und her. Im gleichen Moment ertönen Sirenen und ein Polizeiauto rast mit Blaulicht herbei. Was bedeutet das? Wo ist Peter? Vermutet man ein Bombenattentat? Eva, Gisa und Tobias verfolgen von ihrem Standort aus das Geschehen, bis ein Polizist mit den Lederjackenbeuteln am Kirchenportal erscheint und  Entwarnung gibt.

»Aber wo ist Peter? Was bedeutet der Rauch?« Gisa ist in Panik geraten: »Was ist mit ihm passiert?« Ihr Atem hetzt jedes Wort. »Er kann sich nicht einmal melden, ich habe sein Handy in der Tasche. Wir müssen zur deutschen Botschaft gehen, um alles aufzuklären.«

Hilflose  Angst  im Gesicht.  Hände  und Gedanken zittern. Sie warten nervös.

Nach einer gefühlten halben Stunde laufen sie Richtung Hotel.

Sie finden Peter in Hotelnähe vor einem romanischen Bürgerhaus in einer Reisegruppe wieder. Gisa stürzt auf ihn zu. Sie redet und redet, eine existentielle Anspannung, wie ein gereizter Nerv, der auf Berührung mit Schmerz reagiert. Peter wirkt entspannt: »Ich habe mich in den Schutz der Heiligen Madonna begeben und konnte unbemerkt durch einen Hinterausgang entkommen«, und mit einem neckenden Lächeln, das seine Augen erhellt: »Rauch? Aus dem Schornstein der Kathedrale? Ich habe keinen Rauch gesehen. Eure Phantasie ging wohl mit euch durch.«

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