Oberlausitz-art

Jedes Jahr verbrachte ich den größten Teil meiner Sommerferien bei meinen Großeltern in Glienicke nördlich von Berlin. Sie wohnten in einem kleinen, flachen Häuschen auf einem großen Grundstück mit riesigen Kiefern, dichten Sträuchern, sieben Obstbäumen und zahlreichen Gemüsebeeten. Jeden Tag schlug ich meinen Bauch mit Augustäpfeln und gelben Pflaumen voll, während meine Großmutter mit dem vielen Obst die Einweckgläser füllte, sodass es den ganzen Winter für Kompott reichte.

Meine Lieblingsblumen waren Dahlien. Da sie deutlich größer waren als ich, stellte ich mich auf die Zehenspitzen um die gelben, die rot – weißen und lilafarbenen Blüten genau anzusehen. Ein besonderes Lob gab es, wenn ich einen Korb mit Kienäpfeln gesammelt hatte. Das war nicht meine Lieblingsaufgabe und so bummelte ich oft einen ganzen Tag herum, bis ich endlich eine Kiepe gefüllt hatte. Trotzdem brachte mir meine Großmutter dafür jedes Mal eine kleine Schokolade vom Kaufmann mit.

1966 schafften sich meine Großeltern einen Fernseher an. Damals glaubte ich, in Berlin gäbe es nur Westfernsehen, denn ein anderes Programm sahen wir nie in diesen Ferien. Westernserien wie „Bonanza“ oder „Rauchende Colts“ saugte ich förmlich auf. Kein Wunder, dass anschließend der riesige Sandkasten im Garten meiner Großeltern zur Prärie wurde. Die Kiefern standen jetzt in den Rocky Mountains, die Kaninchen im Stall wurden zu Farmtieren und der Haselnussstrauch hinterm Waschhaus war mein sicheres Versteck, um „Rothäute“ aufzuspüren.

Mein Großvater baute mir ein kleines Gewehr, so war ich gerüstet, für den Wilden Westen im Garten meiner Großeltern.

Wie jedes Jahr war ich mit dem Zug nach Glienicke gefahren. Meine Mutter hatte für mich eine Fahrkarte gekauft und mich im Zug dem Schaffner übergeben. So reiste ich im Dienstabteil bis nach Berlin-Schöneweide. Ein großes Packet mit Wurstschnitten und eine Thermoskanne mit heißem Tee zählten zu meinem Proviant. Ausreichend, um damit bis an die Ostsee zu kommen. Schon ab Königs-Wusterhausen klebte ich jedes Mal am Fenster und hielt Ausschau nach der Berliner S-Bahn. Die liebte ich besonders. Es faszinierte mich, dass ein Zug so ganz ohne Lok unterwegs sein konnte. Endlich in Schöneweide angekommen empfing mich meine Großmutter auf dem Bahnsteig. Ich freute mich riesig, nicht nur wegen ihr, sondern auch, weil es jetzt einige Stationen mit der S-Bahn weiter ging. Das Geräusch der Elektromotoren, das Klacken und Zischen beim Schließen der Türen. Dann fuhr sie los und ich hatte das Gefühl, in den Sitz gedrückt zu werden. Wenn uns eine Bahn auf dem anderen Gleis begegnete, wirkte die Fahrt doppelt so schnell. Ich hätte ewig damit unterwegs sein können.

Anschließend fuhren wir noch zwei Stationen mit der Straßenbahn und dann weiter mit dem Bus, den riesigen gelben Doppeldeckern. Mitten auf der Strecke, in Schildow, hielten wir an. Glienicke gehörte zu dem fünf Kilometer breiten Sperrbereich entlang der Grenze zu West-Berlin. Zwei Grenzsoldaten bestiegen den Bus und kontrollierten die Personalausweise. Für mich als Achtjährigen war das damals eine spannende Angelegenheit.

Als ich in diesem Jahr aus den Ferien zurückkehrte und meinen täglichen Schulweg ging, geschah etwas Aufregendes. Entlang der Hauptstraße laufend, blieb ich am Kurhaus stehen. Von dort oben hatte man einen guten Blick hinüber zum Bahnhof der Schmalspurbahn. Ich traute meinen Augen nicht. Auf dem Bahnhof stand ein Wagen der Berliner S-Bahn. Unfassbar.

Das musste ich aus der Nähe betrachten und so rannte ich los den Kurhausberg hinunter und auf der anderen Seite wieder hinauf in Richtung Bahnhof. Dort angekommen, sah ich keine S-Bahn, noch nicht mal die Bimmelbahn. Dabei hatte ich sie doch mit eigenen Augen gesehen. Zwar hatte sie nur aus einem Wagen bestanden, aber der Bahnhof in Jonsdorf war schließlich kleiner als der in Berlin. Und dann noch die Farben, Braun und Gelb, das musste die S-Bahn gewesen sein! Wir waren schließlich ein Kurort, das wusste ich genau. Alle zwei Wochen erreichten uns neue Urlauber und viele aus Berlin. Ich war mir sicher, dass die S-Bahn wiederkommen würde und ich in den nächsten Ferien mit ihr bis Berlin fahren könnte. Das würde der Hammer werden. In der Schule erzählte ich keinem von der Berliner S-Bahn, die ich auf dem Jonsdorfer Bahnhof gesehen hatte. Am Abend zu Hause musste ich meine wahnsinnige Entdeckung jedoch unbedingt loswerden und erzählte es meiner Mutter. Die schüttelte nur den Kopf und meinte, das sei völliger Blödsinn. Das könne nicht sein. Mein Bruder, dem ich ausmalte, dass er beim nächsten Mal mit zur Oma fahren könne, weil wir nicht umsteigen müssten, glaubte mir. Der war allerdings erst fünfeinhalb und glaubte mir sowieso alles.

Ab diesen Tag schaute ich jeden Morgen vom Kurhaus hinüber zum Bahnhof. Die Berliner S-Bahn in Jonsdorf blieb jedoch verschwunden.

Einige Jahre später las ich in einer Broschüre das erste Mal vom Dieseltriebwagen der Zittauer Kleinbahn. Er war in den dreißiger Jahren gebaut worden und bis in die sechziger Jahre ab und zu von Zittau nach Jonsdorf oder Oybin gefahren. Da er nicht besonders zuverlässig war, sogar manchmal aus den Gleisen rutschte und im Winter kaum die Höhenmeter bis nach Jonsdorf schaffte, wurde der Fahrbetrieb eingestellt. Schlagartig wurde mir klar, was ich damals auf dem Bahnhof in Jonsdorf gesehen hatte. Keiner konnte mir sagen, ob der Triebwagen noch existierte. Und jeder der etwas über ihn gehört oder gelesen hatte, war sich sicher, dass er nie wieder fahren würde!

Wieder einige Jahre später entdeckte ich ihn schließlich im Lockschuppen des Bertsdorfer Bahnhofes. Obwohl es ziemlich dunkel war, konnte ich ihn ganz genau erkennen. Etwas kleiner als die Berliner S-Bahn war er schon. Man hatte ihn auseinandergebaut und in viele Einzelteile zerlegt, aber es gab ihn tatsächlich.

Das neue Jahrtausend war gerade einmal sieben Jahre alt, als ein Flyer in unserem Briefkasten landete und ein Schmalspurbahnfest ankündigte. Die Überraschung sei, nach umfangreicher Instandsetzung, die Inbetriebnahme des neu restaurierten Triebwagens.

Endlich war es so weit, ich löste ein Ticket am Bertsdorfer Bahnhof für das Fest und eine einfache Fahrt. Schon von Weitem konnte ich den Triebwagen sehen. Mein Herz schlug höher. Auf dem Bahnsteig angekommen, stand ich nun endlich vor ihm. Nach über vierzig Jahren. Sein Dieselmotor hörte sich satt und kraftvoll an. Gerade noch zwei Plätze waren frei, als hätte er auf mich gewartet. Jetzt konnte ich ihn nicht nur sehen, sondern auch anfassen, einsteigen und sogar mit ihm fahren. Der Schaffner schloss die Türen und los ging die Fahrt. Ich schaute dem Lokführer oder besser gesagt dem Triebfahrzeugführer über die Schulter und konnte erleben, wie wir an Fahrt gewannen. Ich setzte mich wieder hin und blickte aus dem Fenster. Für einen kurzen Moment schloss ich die Augen und saß in der Berliner S- Bahn. Wir fuhren aber nicht nach Berlin, sondern nach Oybin.

Bild im Text, vom Triebwagen der Zittauer Schmalspurbahn,    Annett Lorenz, Jonsdorf

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Es war Urlaubersaison im Zittauer Gebirge, zu Tausenden strömten die Feriengäste auch nach Jonsdorf. Anfang der siebziger Jahre kamen viele der Erholungssuchenden noch mit Bahn oder Bus. Die meisten von ihnen waren FDGB-Urlauber, im Volksmund „Effer“ genannt.

Immer dienstags war Anreise. Ein Tag, der für die zwölf- bis vierzehnjährigen Jungs einen kleinen Verdienst versprach. Mit Leiterwagen oder anderen Handwagen platzierten wir uns auf dem Vorplatz des Jonsdorfer Bahnhofes und warteten auf den ersten Nachmittagszug mit vielen Feriengästen.

Endlich hörten wir das Bimmeln der Zittauer Schmalspurbahn, das Schnaufen der Lock, das Zischen und Quietschen der Bremsen beim Einfahren in den Bahnhof. Neugierig reckten wir unsere Hälse nach oben, um möglichst die interessantesten Gäste zu entdecken. Am geeignetsten schienen Pärchen ohne Kinder. Die hatten nicht so viel Gepäck und gaben meist das beste Trinkgeld. Viele von ihnen waren in Privatquartieren untergebracht. Man bot den Gästen also an, deren Gepäck in das Urlaubsquartier zu befördern. Viele Urlauber nahmen dankend an und waren froh, ihre Koffer nicht selbst schleppen zu müssen. Als zusätzlicher Pluspunkt erwies sich dabei, dass alle Kofferfahrer genau wussten, wo sich die entsprechenden Ferienquartiere befanden. Die Höhe des Verdienstes hing von der Gunst der Urlauber ab. Feste Preise kannten die Kofferjungen nicht. Auch wussten sie vorher nicht, wessen Koffer sie wohin transportieren würden. Befand sich das Ferienzimmer beispielsweise auf dem „Lindenweg“, in der „Straße der Jugend“ oder der „Kleinen“ und „Großen Seite“, war es kein weiter Weg, dann hatte man Glück.

An diesem Dienstag, kurz vor den Sommerferien hatte mein Freund Karl-Heinz kein Glück. Das ältere Ehepaar, dem er seinen Dienst angeboten hatte, kam aus Frankfurt/ Oder. Der erste Schock, das Quartier befand sich im Kroatzbeerwinkel, fast zwei Kilometer weit entfernt. Der nächste Schock, die alten Leute hatten ein Enkelkind dabei, ein etwa vierjähriges quengelndes Mädchen mit Rotznase, schwarzen, langen Zöpfen und einer schrecklich grellen Stimme.

Der alte Leiterwagen wurde mit zwei Koffern, einer Tasche und dem Campingbeutel der rotznasigen Nervensäge vollgepackt. Los gings. Immer leicht bergauf, das ließ sich ziehen. Die Sonne, die sich ganz ohne Wolken am strahlend blauen Himmel vergnügte, setzte Karl-Heinz zusätzlich zu. Es war unerträglich heiß. Der Schweiß lief ihm übers Gesicht und den Rücken hinunter. Schon in Höhe von Schreiber-Malers Haus, nach gerade mal gut zweihundert Metern, hielt er an, um kurz zu verschnaufen. Schulze und seine Frau nutzten die Gelegenheit, um in die Reisetasche zu greifen, und einen Schluck Wasser zu trinken. Auch das Enkelkind wurde mit einem Schluck aus der Limonadenflasche versorgt. Karl-Heinz hatte keine Trinkflasche dabei, sein Mund blieb trocken. Die Kleine fing wieder an zu quengeln, sie könne nicht mehr laufen, und außerdem wolle sie einen Lutscher haben. Prompt parierte die schwitzende Großmutter und drückte ihrem Enkelkind einen Lutscher in die Hand. Herr Schulz stellte besorgt fest, dass es gar nicht gut sei, wenn ein Kind einen Lutscher im Mund habe, während es dabei die Straße entlanglaufe. Kurzerhand setzte er den Rotznasenlutscher mit auf den Leiterwagen: „Dat wirste schon schaffen, so‘ n süßed kleened Mädchen wiegt doch nich ville. So, jetzt sollte es weitergehen, wie weit isset denn noch?“ Karl-Heinz antwortete, während er ächzend am Leiterwagen hing: „Bestimmt noch eine halbe Stunde!“ Schulzes schauten sich gereizt an: „Wat, solange noch. Na det kann ja ‘n schöner Urlaub werden – am Arsch der Welt.“  Auf die Idee, Karl- Heinz schieben zu helfen, kam keiner der beiden. Endlich kam die Jugendherberge „Hilde Coppi“ in Sicht, das hieß, ab jetzt ging es ohne Steigung geradeaus. Trotzdem schwitzte Karl-Heinz unter der glutheißen Sonne und musste noch einmal anhalten. Schulzes Gemecker ging weiter: „Wat denn, schon wieder anhalten? Wir wolln in unser Ferienzimmer, uns ausruhen von der Reisestrapaze.“

„Schneller, schneller“, bläkte derweil die vom Lutscher verklebte Nervensäge oben auf den Koffern. Wortlos schindete sich Karl-Heinz mit dem voll beladenen Leiterwagen weiter in Richtung Kroatzbeerwinkel und hoffte auf eine angemessene Bezahlung, vielleicht zwei Mark oder wenigsten eine.

Er dachte an seine Schulfreunde, einige von ihnen waren bestimmt schon im Bad. Entfernt hörte er von unten auf der Straße das fröhliche Geschrei der Badegäste. Nun war es nicht mehr weit, bald hatte er es geschafft. Den Leiterwagen würde er beim Zurückfahren vor dem Bad bei den Fahrrädern abstellen. Das Geld, das er gleich bekommen würde, reichte mindestens für den Eintritt, ein paar Waffeln und möglicherweise sogar für ein Eis am Stiel.

Endlich hatten Karl-Heinz und seine Frankfurter „Taxigäste“ das Umgebindehaus, das für nächsten Tage das Urlaubsdomizil der Schulzes sein sollte, erreicht. „Watt denn, in so ‘ner Holzbude solln wa Urlaub machen?“, meckerte der arrogante Gast. „So, wat kriegste denn, Kleena?“ Ohne eine Antwort abzuwarten, Karl-Heinz hätte sowieso keinen Preis genannt, drückte er dem verschwitzten und noch schwer atmenden Kofferfahrer, 20 Pfennige in die Hand. „Det wird wohl reichen“, grinste Schulze von oben herab. Seine Frau schnappte sich das vom Lutscher verklebte Enkelkind, Rucksack und Reisetasche und folgte der wartenden Gastgeberin ins Haus.

Karl-Heinz aber war entsetzt über die erbärmliche Bezahlung. Das sollte alles sein? Für diese Schinderei? Das war der Gipfel. Damit käme er noch nicht einmal ins Bad rein, geschweige denn reichte es für Waffeln oder Eis am Stiel kaufen. Voller Wut schlug er dem grinsenden Schulze das Geld aus der Hand. Der drehte sich sofort um und verfolgte mit großen, ungeschickten Schritten den erst fliegenden und dann rollenden Zwanziger. Schulze fiel auf die Knie und griff nach dem Geldstück, stieß es dabei aber an, sodass dieses bis zu einem eisernen Fußabstreicher vor dem Hauseingang weiterrollte, wo es durch ein Gitterfiel. Noch bevor Schulze das Gitter aus der Einfassung heben wollte, um nach dem Zwanzig- Pfennig-Stück zu suchen, musste er mit Entsetzen feststellen, dass der aufgebrachte und um angemessene Entlohnung betrogene Karl-Heinz, im Eilschritttempo mit dem Leiterwagen und den sich noch darauf befindlichen Koffern losrannte. Der wütende Schulze brüllte zuerst nach seiner Frau, dann nach Karl-Heinz. Es nützte nichts. Karl-Heinz rannte wie besessen mit dem Leiterwagen und den beiden Koffern die Straße hinunter, am Bad und der Jugendherberge vorbei, bis zum Bahnhof. Schulze konnte dieses Tempo nicht mithalten. Erst als Karl-Heinz die Koffer von seinem Leiterwagen lud, kam Schulze angeschnauft. Völlig erschöpft und verschwitzt keuchte er: „Bist du wahnsinnig? Was soll das denn?“

„Ich habe es mir anders überlegt, ich fahre Ihre Koffer doch nicht“, antwortete Karl-Heinz, ebenfalls außer Atem. Er warf Schulze einen bösen Blick zu, drehte sich um und ging nach Hause. Dort polkte er aus seiner Sparbüchse einen Fünfzig-Pfennig-Stück und radelte ins Bad.

Von seinen Schulfreunden lange erwartet, musste Karl-Heinz haargenau berichten, warum er zu spät ins Bad gekommen war. Die Jungs grölten und schlugen dem Helden auf die Schulter. Siggi ging sogar an die Kasse und spendierte Karl-Heinz eine Packung Waffeln. Eis am Stiel war schon ausverkauft.

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Das Haus der Lindners 1938

Der 13. Februar 2024

„Haben sie eine Kundenkarte und wenn nicht, kann ich ihnen eine ausstellen?“, fragt mich die freundliche Verkäuferin im Dresdner Elbepark. Ich stimme zu und fülle das entsprechende Formular dafür aus. Währenddessen erklärt mir die nette Dame, welche Nachlässe mich erwarten, wenn ich wieder mal in ihrem Geschäft meine Garderobe aufhübschen möchte und packt mir meinen neuen Anorak in eine Tüte.

Beim Eintippen meiner Daten fällt ihr auf: „Oh, sie kommen aus Jonsdorf. Das liegt doch im Zittauer Gebirge?“ Ich nicke. „Dort bin ich schon oft gewesen, da ist es sehr schön. An klaren Tagen kann ich von meiner Wohnung aus mit dem Fernglas sogar den Gipfel der Lausche erkennen. Das ist doch der höchste Berg im Zittauer Gebirge?“ Ich nicke abermals und meine Frau berichtet stolz, dass sie von der Lausche aus schon oft den Dresdner Fernsehturm mit bloßen Augen gesichtet hat.

Beim Verabschieden wünscht uns die Verkäuferin einen schönen Abend und viel Spaß, denn es sei ja Faschingsdienstag. Ich danke für die guten Wünsche und bemerke, dass der 13. Februar für mich eher ein anderer denkwürdiger Tag ist als der Faschingsdienstag. Besonders heute, da ich in Dresden bin. Die nette Verkäuferin horcht auf: „Ach ja, stimmt. Da will ich nur hoffen, dass heute alles friedlich bleibt.“ Das hoffen wir auch und verabschieden uns.

Abends im Fernsehen, sieht man Bilder von Menschenketten an der Frauenkirche und liest Friedensbotschaften auf den Plakaten. Sie erinnern an die Bombenangriffe vom Februar 1945.

Im Wesentlichen blieb alles friedlich, so der Nachrichtensprecher.

Juli 1979

Das Warten hat sich gelohnt. Der stellvertretende Bürgermeister unseres Ortes teilt uns mit, dass wir ein Grundstück erwerben können. Eine Wiese auf der damaligen Karl-Marx-Straße. Diese würde geteilt und so können zwei Einfamilienhäuser entstehen.

Als alle Anträge gestellt und die Formalitäten erledigt waren, rollten auch schon die Bagger an, auch bei Nachbar Klaus. Dann passierte es. Eine Baggerschaufel stieß auf etwas Hartes. Wir entdeckten ein Stück Ziegelwand, Mauerreste und Teile eines Fundamentes! Es kamen leere Flaschen, eine alte Kanne und allerlei Scherben zum Vorschein. Die Bagger mussten erst einmal ruhen, bis diese geheimnisvollen Funde geklärt wären. Das ging schnell. Man berichtete uns, dass auf dem damals noch zusammenhängenden Grundstück ein Haus stand, welches im Krieg abgebrannt sei. Im Interesse des zügigen Weiterarbeitens auf unserer Baustelle, hat mich das derzeit nicht näher interessiert.

Erst Jahre später hörte ich von den Lindners, die hier wohnten und ihrem Schicksal.

Februar 1945

Der zweite Weltkrieg tobte in seinen letzten Monaten vor dem endgültigem Aus des dritten Reiches.

Die Dörfer des Zittauer Gebirges, welche in keine großen Gefechte verwickelt waren, wurden vor ganz andere Herausforderungen gestellt. Flüchtlinge aus Ostpreußen, Pommern und vor allem aus Schlesien trafen täglich ein. Es wurden immer mehr. Auf den Jonsdorfer Straßen reihten sich Pferdefuhrwerke, Karren und Leiterwagen aneinander, mit ihnen ausgemergelte, hungrige und durstige Menschen, die alles verloren hatten. Auch auf dem Hof der Lindners standen Fuhrwerke. Die konnten kaum noch die Bedürfnisse der Flüchtlinge, vor allem nach Heu und Futter für die Tiere, erfüllen. Sie hätten selbst kaum genug, so viel werfe die kleine Landwirtschaft nicht ab, beteuerten die Lindners und wiesen die Fragenden ab.

Was in der Nacht des 13. Februars einige Menschen, auch die Lindners, auf die Lausche trieb, mag man nur ahnen. Einen Fußmarsch von fünf Kilometern und fast 400 Meter in die Höhe in einer bitterkalten Winternacht.

Von dort oben kann man bis nach Dresden blicken. So standen wahrscheinlich auch die Lindners inmitten der vielen Anderen und erlebten aus der Ferne den hellerleuchteten Himmel über Dresden. Nein, das war kein Gewitter, das war die Bombardierung von Elbflorenz, nur 60 km Luftlinie entfernt. Das Donnern der Einschläge hörte man verhalten, aber man hörte sie. Es schien still auf dem Gipfel der Lausche. Die Menschen schwiegen, hatten Angst, waren bedrückt, oder nur wütend. Einige befürchteten möglicherweise, dass der Angriff der Briten auf Dresden erst der Anfang der Vergeltung auf Hitlerdeutschland war. Vielleicht befand sich auch einer unter den Leuten, der überzeugt war, dass eine Geheimstaffel der Waffen-SS den Engländern in den nächsten Tagen den Marsch blasen werde und der Krieg wieder eine Wende nehme.

Irgendwann gingen die Lindners wieder nach Hause, hatten sicherlich Mitgefühl mit den Dresdnern und hofften, selbst verschont zu bleiben, denn Dresden ist ja weit.

Doch als sie an der Biegung des Lauscheweges, neben der Pension DAHEIM vorbeikamen, machten sie eine grausame Entdeckung. Ihr Haus brannte lichterloh. Der Feuerwehr gelang es nicht, den Brand zu löschen. Die Fuhrwerke auf der Straße und dem Hof waren verschwunden. Nicht nur die meisten Dresdner, sondern auch die Lindners hatten in dieser Nacht alles verloren.

Erst viele Jahre später interessierte ich mich für diese Geschichte. Aus der Nachbarschaft hörte ich, Lindners seien wohl knausrig gewesen und ein Kurzschluss an der maroden elektrischen Leitung hätte diesen Brand verursacht. Hubert meinte, das war einer der Flüchtlinge aus Rache, weil man ihm Futter für seine Tiere verwehrte. Angeblich könnten es die Polen gewesen sein, die sich auch als Kriegssieger verstanden.

Was wirklich damals zu diesem verehrenden Brand geführt hat, bleibt ein Geheimnis.

Lindners sind damals bei ihren Verwandten untergekommen, das Haus wurde nie wieder aufgebaut und es wuchs sozusagen Gras über das Ganze.

unser Haus seit 1980

Auch wenn ich sie persönlich nicht kannte, verbindet mich ihr Schicksal mit meinem Leben, denn seit 1980 steht unser Haus auf der Wiese, wo bis zum 13.Februar 1945 die Familie Lindner zu Hause war.

Sie sahen in jener Nacht vom Gipfel der Lausche, wie das ferne Dresden brannte und ahnten nicht, wie nahe ein eigener Schicksalsschlag sein kann.

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