Oberlausitz-art

Das Haus der Lindners 1938

Der 13. Februar 2024

„Haben sie eine Kundenkarte und wenn nicht, kann ich ihnen eine ausstellen?“, fragt mich die freundliche Verkäuferin im Dresdner Elbepark. Ich stimme zu und fülle das entsprechende Formular dafür aus. Währenddessen erklärt mir die nette Dame, welche Nachlässe mich erwarten, wenn ich wieder mal in ihrem Geschäft meine Garderobe aufhübschen möchte und packt mir meinen neuen Anorak in eine Tüte.

Beim Eintippen meiner Daten fällt ihr auf: „Oh, sie kommen aus Jonsdorf. Das liegt doch im Zittauer Gebirge?“ Ich nicke. „Dort bin ich schon oft gewesen, da ist es sehr schön. An klaren Tagen kann ich von meiner Wohnung aus mit dem Fernglas sogar den Gipfel der Lausche erkennen. Das ist doch der höchste Berg im Zittauer Gebirge?“ Ich nicke abermals und meine Frau berichtet stolz, dass sie von der Lausche aus schon oft den Dresdner Fernsehturm mit bloßen Augen gesichtet hat.

Beim Verabschieden wünscht uns die Verkäuferin einen schönen Abend und viel Spaß, denn es sei ja Faschingsdienstag. Ich danke für die guten Wünsche und bemerke, dass der 13. Februar für mich eher ein anderer denkwürdiger Tag ist als der Faschingsdienstag. Besonders heute, da ich in Dresden bin. Die nette Verkäuferin horcht auf: „Ach ja, stimmt. Da will ich nur hoffen, dass heute alles friedlich bleibt.“ Das hoffen wir auch und verabschieden uns.

Abends im Fernsehen, sieht man Bilder von Menschenketten an der Frauenkirche und liest Friedensbotschaften auf den Plakaten. Sie erinnern an die Bombenangriffe vom Februar 1945.

Im Wesentlichen blieb alles friedlich, so der Nachrichtensprecher.

Juli 1979

Das Warten hat sich gelohnt. Der stellvertretende Bürgermeister unseres Ortes teilt uns mit, dass wir ein Grundstück erwerben können. Eine Wiese auf der damaligen Karl-Marx-Straße. Diese würde geteilt und so können zwei Einfamilienhäuser entstehen.

Als alle Anträge gestellt und die Formalitäten erledigt waren, rollten auch schon die Bagger an, auch bei Nachbar Klaus. Dann passierte es. Eine Baggerschaufel stieß auf etwas Hartes. Wir entdeckten ein Stück Ziegelwand, Mauerreste und Teile eines Fundamentes! Es kamen leere Flaschen, eine alte Kanne und allerlei Scherben zum Vorschein. Die Bagger mussten erst einmal ruhen, bis diese geheimnisvollen Funde geklärt wären. Das ging schnell. Man berichtete uns, dass auf dem damals noch zusammenhängenden Grundstück ein Haus stand, welches im Krieg abgebrannt sei. Im Interesse des zügigen Weiterarbeitens auf unserer Baustelle, hat mich das derzeit nicht näher interessiert.

Erst Jahre später hörte ich von den Lindners, die hier wohnten und ihrem Schicksal.

Februar 1945

Der zweite Weltkrieg tobte in seinen letzten Monaten vor dem endgültigem Aus des dritten Reiches.

Die Dörfer des Zittauer Gebirges, welche in keine großen Gefechte verwickelt waren, wurden vor ganz andere Herausforderungen gestellt. Flüchtlinge aus Ostpreußen, Pommern und vor allem aus Schlesien trafen täglich ein. Es wurden immer mehr. Auf den Jonsdorfer Straßen reihten sich Pferdefuhrwerke, Karren und Leiterwagen aneinander, mit ihnen ausgemergelte, hungrige und durstige Menschen, die alles verloren hatten. Auch auf dem Hof der Lindners standen Fuhrwerke. Die konnten kaum noch die Bedürfnisse der Flüchtlinge, vor allem nach Heu und Futter für die Tiere, erfüllen. Sie hätten selbst kaum genug, so viel werfe die kleine Landwirtschaft nicht ab, beteuerten die Lindners und wiesen die Fragenden ab.

Was in der Nacht des 13. Februars einige Menschen, auch die Lindners, auf die Lausche trieb, mag man nur ahnen. Einen Fußmarsch von fünf Kilometern und fast 400 Meter in die Höhe in einer bitterkalten Winternacht.

Von dort oben kann man bis nach Dresden blicken. So standen wahrscheinlich auch die Lindners inmitten der vielen Anderen und erlebten aus der Ferne den hellerleuchteten Himmel über Dresden. Nein, das war kein Gewitter, das war die Bombardierung von Elbflorenz, nur 60 km Luftlinie entfernt. Das Donnern der Einschläge hörte man verhalten, aber man hörte sie. Es schien still auf dem Gipfel der Lausche. Die Menschen schwiegen, hatten Angst, waren bedrückt, oder nur wütend. Einige befürchteten möglicherweise, dass der Angriff der Briten auf Dresden erst der Anfang der Vergeltung auf Hitlerdeutschland war. Vielleicht befand sich auch einer unter den Leuten, der überzeugt war, dass eine Geheimstaffel der Waffen-SS den Engländern in den nächsten Tagen den Marsch blasen werde und der Krieg wieder eine Wende nehme.

Irgendwann gingen die Lindners wieder nach Hause, hatten sicherlich Mitgefühl mit den Dresdnern und hofften, selbst verschont zu bleiben, denn Dresden ist ja weit.

Doch als sie an der Biegung des Lauscheweges, neben der Pension DAHEIM vorbeikamen, machten sie eine grausame Entdeckung. Ihr Haus brannte lichterloh. Der Feuerwehr gelang es nicht, den Brand zu löschen. Die Fuhrwerke auf der Straße und dem Hof waren verschwunden. Nicht nur die meisten Dresdner, sondern auch die Lindners hatten in dieser Nacht alles verloren.

Erst viele Jahre später interessierte ich mich für diese Geschichte. Aus der Nachbarschaft hörte ich, Lindners seien wohl knausrig gewesen und ein Kurzschluss an der maroden elektrischen Leitung hätte diesen Brand verursacht. Hubert meinte, das war einer der Flüchtlinge aus Rache, weil man ihm Futter für seine Tiere verwehrte. Angeblich könnten es die Polen gewesen sein, die sich auch als Kriegssieger verstanden.

Was wirklich damals zu diesem verehrenden Brand geführt hat, bleibt ein Geheimnis.

Lindners sind damals bei ihren Verwandten untergekommen, das Haus wurde nie wieder aufgebaut und es wuchs sozusagen Gras über das Ganze.

unser Haus seit 1980

Auch wenn ich sie persönlich nicht kannte, verbindet mich ihr Schicksal mit meinem Leben, denn seit 1980 steht unser Haus auf der Wiese, wo bis zum 13.Februar 1945 die Familie Lindner zu Hause war.

Sie sahen in jener Nacht vom Gipfel der Lausche, wie das ferne Dresden brannte und ahnten nicht, wie nahe ein eigener Schicksalsschlag sein kann.

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Renger Mühle 1988

Als freitags noch gebadet wurde

Wir zogen 1967, meine Mutter, mein Bruder und ich, in die Renger-Mühle in Jonsdorf. Dieses alte Gemäuer hatte schon mehr als einhundert Jahre seine Funktion als Mühle, nicht mit Flügeln, sondern mit einem großen Wasserrad, verloren und war zum Wohnhaus umfunktioniert worden. Zehn Mietparteien wohnten darin. Damals besaß noch keiner ein eigenes Bad. Gewaschen wurde sich im Waschbecken, meist in der Küche, und am Freitag wurde gebadet. Dafür standen allen Hausbewohnern zwei Waschhäuser, besser gesagt Waschräume zur Verfügung. Wer wann welches Waschhaus nutzen konnte, um die große Wäsche zu erledigen oder eben zu baden, war in einem Waschplan genau festgehalten. Jeder besaß seine eigene Zinkbadewanne, die senkrecht neben den anderen an der Wand stand. Man heizte den Kessel an, schöpfte daraus mit Eimern das heiße Wasser in die Wanne, mischte dann kaltes Wasser hinzu und stieg ein. Mein Bruder und ich oftmals zusammen. Dann wurde das Badewasser abgelassen, die Wanne frisch gefüllt und nun war Mutter an der Reihe. Nachdem sie mit dem Baden fertig und ihr Badewasser abgelassen war, stellte sie die Wanne ordentlich an die Wand, heizte den Kessel nach und sagte dem nächsten Hausbewohner Bescheid. Einmal war nach uns die kleinwüchsige Christel aus dem zweiten Hauseingang an der Reihe. Draußen wurde es bereits dämmrig, als mein Bruder und ich über den Hof zur Waschhaustür schlichen. Der Schlüssel steckte von innen, dadurch konnte man nichts sehen. Doch die alte knochige Tür hatte ein Loch. Ein paar Tage zuvor hatten wir ein Stückchen Ast herausgepult und nun hofften wir einen Blick nach innen werfen zu können. Das Astloch war nicht sehr groß und schränkte die Sicht ein. Christel stand neben der Wanne, beugte sich über sie und goss Wasser über ihre Haare, dann nahm sie etwas Shampoo und massierte sich den Kopf. Mein Bruder drängelte, er wolle schließlich auch etwas sehen, ich schob ihn beiseite. Wieder kniete ich im Hof vor der Tür im Sand und linste in Richtung Christel. Leider zielte das Astloch mit seiner Schräge nur auf ihren Kopf. Ich lag fast auf dem Bauch und wollte doch wenigstens einmal einen Blick auf die Brust erhaschen. Daraus wurde nichts, schon rief Mutter nach uns und wir marschierten schnurstracks ins Haus. Natürlich erneut von oben bis unten dreckig. Die Ohrfeige bekam nur ich, nicht mein Bruder. Meine Mutter war sich sicher, dass ich ihn zu irgendeinem Blödsinn angestiftet hatte, weil ich der Ältere war.

Im Winter kam oftmals Plan B zum Tragen. Wenn das Thermometer kräftig unter null fiel, und damals gab es noch solche Winter, schaffte der alte Kessel gerade noch so lauwarmes Wasser. Der Raum selbst blieb hundekalt. So schleppte man die Zinkbadewanne über den Hof und durch den Flur in die Küche. Der gusseiserne Topf auf dem Küchenherd produzierte das heiße Wasser, die Menge wie im Waschhaus hatten wir dann nicht. Zuerst stieg Mutti in die Wanne, danach ich und zuletzt mein Bruder, schließlich war er jünger als ich. Zusammen baden durften wir hier nicht, wir hätten die Küche überflutet.

Stehe ich heute auf dem Hof, blicke ich geradeaus auf das Hauptgebäude der Renger- Mühle, hübsch hergerichtet und modernisiert. Der neuen Besitzerin ist es gelungen, das Fachwerk in den oberen Etagen sichtbar zu machen.

Die alte Holztür ist dagegen längst verschwunden, beide Waschhäuser, ebenso das Seitengebäude, damals Scheune und Schuppen, haben Platz für neuen Wohnraum gemacht. Der große Hof ist heut kleiner als damals, Steinhaufen und Blumen zieren ihn und als Parkplatz für die Besucherautos hat sich seine Bedeutung der Zeit angepasst. Hier spielt keiner mehr Fußball oder Verstecken. Die vier Bänke, die neben dem Scheunentor standen, sind gleichfalls dem Zeitgeist gewichen.

Hier saßen sie fast jeden Nachmittag: die Seibt Emma, der Weyrich August mit seiner Metha, Meißners, Röbisch Josef, die Thiele Berta und wie sie alle hießen. Man hatte sich viel zu erzählen. Zur Uhr schaute keiner. Wenn am Nachmittag die Bimmelbahn am Jonsberghang den „Rengergustelberg“ hochkeuchte und über dem Mittelkonsum zum Vorschein kam, wusste jeder, es ist 15.00 Uhr und damit Zeit für Kaffee und Kuchen. Fuhr der Fünf-Uhr Zug zurück nach Zittau, ging jeder wieder in seine Wohnung, dann war bald Abendbrotzeit.

Heut hat jeder seine eigene Bank hinterm Haus in seiner gemütlichen Sitzecke, wo möglichst keiner gestört werden will.

Ich weiß, dass jeder ein eigenes Bad hat! Ob und wann gebadet wird, weiß ich allerdings nicht.

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Wir begrüßen Autor Henry Förster auf oberlausitz-art.
In den folgenden 12 Monaten erzählt Henry Förster Geschichten und Episoden von damals und heute.

Mein erster Schneemann

Endlich hatte es geschneit. Ich stand am Küchenfenster und schaute auf die Wiese. Die umliegenden Häuser und die Fichten im Wald, trugen dicke Mützen aus Schnee. Wie alle Kinder hatte ich schon sehnsüchtig auf diesen Tag gewartet. Nun konnte man endlich Schlitten fahren und eine Schneeballschlacht machen.

Damals, Mitte der sechziger Jahre, ich war gerade sieben Jahre alt, musste man auch sonnabends in die Schule gehen. Auf den Weg dorthin schneite es immer noch dicke Flocken und ich freute mich über jede, die auf meiner Nase landete. Das kitzelte. Manchmal steckte ich auch die Zunge heraus, um eine von den großen, dicken Flocken zu erhaschen. Somit konnte ich den Winter nicht nur sehen, sondern ihn auch schmecken. Herrlich!

Gott sei Dank hatten wir an diesem Tag nur drei Stunden Unterricht. Danach rannte ich, so schnell es mir möglich war nach Hause und beeilte mich mit dem Mittagessen. Ich konnte es kaum erwarten, den alten Schlitten von meiner Großmutter aus dem Schuppen zu holen.

Zum Schlittenfahren ist der Pappschnee nicht geeignet, meinte meine Mutter und schlug mir vor, ich solle doch mal einen Schneemann bauen. Ich war unsicher, so etwas hatte ich noch nicht gemacht. Vielleicht früher einmal im Kindergarten mit den anderen. Aber allein? Das sei gar nicht so schwer und ich solle es ruhig mal versuchen, meinte meine Mutter jedoch überzeugend.

So zog ich los auf die Wiese und fing an, aus dem Schnee Kugeln zu formen, genauso, wie sie es mir erklärt hatte. Es schneite immer noch, dicke nasse Flocken. Der Schnee blieb beim Rollen der Kugeln an meinen Strickfäustlingen hängen, also zog ich sie aus. Es dauerte nicht lange und meine Hände waren eiskalt und ich entschied mich, meine Arbeit mit den nassen Fäustlingen fortzusetzen.

Wollte ich die Kugeln richtig festklopfen oder dorthin tragen, wo der Schneemann platziert werden sollte, fielen sie meist auseinander.

Es war eine fürchterliche Schinderei, doch Aufgeben kam nicht infrage. Während ich rollte, klopfte, formte und schleppte, entdeckte ich zwei große Jungs. Sie mochten vierzehn oder fünfzehn Jahre alt gewesen sein und liefen den Weg, unweit von meiner „Baustelle“ entlang. Kurz blieben sie stehen und schauten zu mir herüber. Ich hatte das Gefühl, sie lachten über mich. Ich entschied mich, sie nicht weiter zu beobachten, während ich mit meiner weißen kalten Schneemasse kämpfte. Vielleicht wollen sie mich ärgern oder gar verprügeln, bei so großen Kerlen weiß man ja nie.

Endlich hatte ich die drei eierförmigen Schneegebilde übereinandergestapelt und steckte eine Mohrrübe als Nase in den Kopf dieses seltsamen Kameraden. Die Kohlestückchen, die ich als Augen und Knöpfe gedacht hatte, waren unter dem neu gefallenen Schnee verschwunden. Beim Suchen danach entdeckte ich die beiden Jungs abermals oben am Weg vorbeilaufen. Sie schauten wieder zu mir, gingen aber weiter. Schließlich fand ich die Kohlestückchen doch noch und platzierte sie an den richtigen Stellen, opferte dem Schneemann meine Mütze und betrachtete mein Werk skeptisch, aber auch erleichtert und mit etwas stolz.

Durchgefroren und mit nassen Schuhen und Socken ging ich nach Hause. Schnell zog ich mir trockene Sachen an und lief zu unserer Nachbarin, meine angewärmten Hausschuhe zu holen.

Immer wenn wir Kinder im Winter das Haus verließen, brachten wir vorher unsere Hausschuhe zu Frau Rodewald, die sie auf ihren Kachelofen in der Wohnstube legte. So hatten mein Bruder und ich dank Frau Rodewald immer sofort warme Füße bei unserer Rückkehr.

Am Nachmittag wollte meine Mutter mit mir Tante Lotte besuchen. Unterwegs begegneten uns erneut die beiden Jungs, die ich beim Schneemannbauen gesehen hatte. Sie grüßten meine Mutter freundlich und gingen weiter in Richtung Lauscheweg. Ich hatte kein gutes Gefühl, zumal sie ganz in die Nähe meines Schneemannes kommen konnten.

Als wir den Heimweg antraten, hatte es aufgehört zu schneien, es war neblig und bereits dunkel. Kurz vor unserem zu Hause, ließ ich die Hand meiner Mutter los und lief zur Wiese hinüber, um nach meinem Schneemann zu sehen.

Mit Entsetzen musste ich feststellen, dass er zusammengefallen und die Mohrrübe verschwunden war. Für mich stand fest, das konnten nur die beiden großen Jungs gewesen sein, die mir eins auswischen wollten. Ich drehte mich ein Stück zur Seite und konnte es nicht glauben. Da stand ein riesiger Schneemann. Doppelt so groß wie ich, die Möhre im Gesicht, die bei meinem fehlte, Augen aus Kohle, richtige Knöpfe und eine bunte Bommelmütze.

Das konnte ich mir nicht gefallen lassen. Ich musste zum sofortigen Gegenangriff übergehen. Mit ein paar gezielten Schneebällen war dem Monstrum nicht beizukommen, also ging ich mit ganzem Körpereinsatz zur Attacke über und warf mich gegen den Schneemann bis auch hier die Kugeln auseinanderfielen und nur noch ein Haufen Schnee übrigblieb, aus dem eine Mohrrübe emporragte. Die Schlacht war gewonnen und erhobenen Hauptes lief ich nach Hause.

Mit gemischten Gefühlen lag ich abends in meinem Bett und grübelte. Mir wollte nicht in den Kopf, warum mein Schneemann zerstört wurde und ein anderer seinen Platz einnehmen sollte… Irgendwann schlief ich ein.

Am nächsten Morgen lief ich lieber nicht zum Fenster wie am Tag zuvor. Wir saßen gerade alle beim Frühstück, als unsere Nachbarin, Frau Rodewald, in die Küche kam und freudig erzählte, dass bei ihr gestern Nachmittag zwei Jungs gewesen seien. Die hätten sie nach einer alten Mütze und ein paar Kohlestücken gefragt. Ihnen war am Nachmittag aufgefallen, wie sehr ich mich mit dem Bau eines Schneemannes geplagt hatte und wollten mir mit dem großen Schneemann eine Freude machen.

Das war wie ein Stich ins Herz

„Schau doch mal aus dem Fenster“, forderte mich unsere Nachbarin auf. Ganz langsam stand ich auf und schaute hinüber auf die Wiese. Da war kein Schneemann mehr, das wusste ich und ich wusste auch ganz genau, warum, aber ich erzählte keinem davon. Stumm liefen mir die Tränen übers Gesicht.

Bis heute weiß ich nicht, ob meine Mutter ahnte, was mit dem Schneemann geschehen war. Sie stand neben mir, strich mir über das Haar und meinte, dass es bestimmt heute Nacht getaut habe und deshalb der Schneemann zusammengefallen sei. Unsere Nachbarin tröstete mich. „Vielleicht kommen die Jungs wieder vorbei und bauen dir einen neuen Schneemann.“

Den beiden Oberlausitzer Jungs habe ich bei ihrem ersten Schneemann gern mitgeholfen.

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